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PlanetadeLibros

Una historia deslubrante...

La vergüenza

La vergüenza

Annie Ernaux

Una escena familiar, y sus consecuencias perturbadoras, diseccionadas por la autora que ha hecho de su vida materia literaria.

Sinopsis de La vergüenza

En 1952, cuando Annie Ernaux tenía doce años, su padre quiso matar a su madre un domingo de junio, a primera hora de la tarde. Años después, esa escena se le presenta a la autora tan diáfanamente cruel como el día en que la vivió. Como en tantas otras familias, sus padres, que se odian entre sí, adoran en cambio a la niña, por lo que, mientras pasan los días y el olvido invade el hogar, el recuerdo de aquel domingo parece convertirse en un mal sueño. Sin embargo esa escena cambió para siempre a la autora: aquella niña y su familia «habían dejado de ser gente decente», y todo había pasado a ser vergonzoso. Annie Ernaux recorre desde los códigos de conducta y las normas sociales que imperaban en su entorno, hasta las noticias del momento, las expresiones más usadas o el temor que infundían las grandes ciudades, para calibrar con exactitud hasta qué punto lo ocurrido la hicieron sentirse indigna.

En 1952, cuando Annie Ernaux tenía doce años, su padre quiso matar a su madre un domingo de junio, a primera hora de la tarde. Años después, esa escena se le presenta a la autora tan diáfanamente cruel como el día en que la vivió. Como en tantas otras familias, sus padres, que se odian entre sí, adoran en cambio a la niña, por lo que, mientras pasan los días y el olvido invade el hogar, el recuerdo de aquel domingo parece convertirse en un mal sueño. Sin embargo esa escena cambió para siempre a la autora: aquella niña y su familia «habían dejado de ser gente decente», y todo había pasado a ser vergonzoso. Annie Ernaux recorre desde los códigos de conducta y las normas sociales que imperaban en su entorno, hasta las noticias del momento, las expresiones más usadas o el temor que infundían las grandes ciudades, para calibrar con exactitud hasta qué punto lo ocurrido la hicieron sentirse indigna.

Murakami ilustrado

Primera persona del singular

Primera persona del singular

Haruki Murakami

El esperado nuevo libro de relatos de Haruki Murakami. Cuando los recuerdos de adolescencia y juventud difuminan las fronteras entre realidad y ficción.

Sinopsis de Primera persona del singular

«Un testimonio del talento y la perdurable creatividad de Murakami.» Publishers Weekly

«Lo que une todas estas historias es el amor del narrador hacia algo o alguien: una mujer, una canción, un equipo de béisbol, una escena del pasado; un amor vivificante a la vez que profundamente melancólico. Unos relatos magistrales.» Booklist

«El maestro japonés se interna en la rareza de lo cotidiano, exponiendo los conflictos que hierven a fuego lento dentro de todos nosotros.» Oprah Magazine

Amores de adolescencia evocados con serena nostalgia, jóvenes apenas vislumbradas, reseñas de jazz sobre discos imposibles, un poeta amante del béisbol, un simio parlante que trabaja como masajista y un anciano que habla del círculo con varios centros… Los personajes y las escenas de este esperadísimo volumen de relatos hacen saltar por los aires los límites entre la imaginación y el mundo real. Y nos devuelven, intactos, los amores perdidos, las relaciones truncadas y la soledad, la adolescencia, los reencuentros y, sobre todo, la memoria del amor, porque «nadie podrá arrebatarnos el recuerdo de haber amado o de haber estado enamorados alguna vez en la vida», asegura el narrador. Un narrador en primera persona que, a veces, podría ser el propio Murakami. ¿Es entonces un libro de memorias, unos relatos con tintes autobiográficos o un volumen exclusivamente de ficción? El lector tendrá que decidir.

«Un testimonio del talento y la perdurable creatividad de Murakami.» Publishers Weekly

«Lo que une todas estas historias es el amor del narrador hacia algo o alguien: una mujer, una canción, un equipo de béisbol, una escena del pasado; un amor vivificante a la vez que profundamente melancólico. Unos relatos magistrales.» Booklist

«El maestro japonés se interna en la rareza de lo cotidiano, exponiendo los conflictos que hierven a fuego lento dentro de todos nosotros.» Oprah Magazine

Amores de adolescencia evocados con serena nostalgia, jóvenes apenas vislumbradas, reseñas de jazz sobre discos imposibles, un poeta amante del béisbol, un simio parlante que trabaja como masajista y un anciano que habla del círculo con varios centros… Los personajes y las escenas de este esperadísimo volumen de relatos hacen saltar por los aires los límites entre la imaginación y el mundo real. Y nos devuelven, intactos, los amores perdidos, las relaciones truncadas y la soledad, la adolescencia, los reencuentros y, sobre todo, la memoria del amor, porque «nadie podrá arrebatarnos el recuerdo de haber amado o de haber estado enamorados alguna vez en la vida», asegura el narrador. Un narrador en primera persona que, a veces, podría ser el propio Murakami. ¿Es entonces un libro de memorias, unos relatos con tintes autobiográficos o un volumen exclusivamente de ficción? El lector tendrá que decidir.

Lo nuevo de Fernando Ampuero

Gato encerrado

Fernando Ampuero

«Este libro es un clásico del periodismo».

Enrique Zileri Gibson

Sinopsis de Gato encerrado

Este gato vuelve, y ya se le está haciendo una costumbre. Las crónicas, semblanzas y entrevistas que Fernando Ampuero compiló en Gato encerrado, la mayoría publicadas entre fines de los años setenta y principios de los ochenta, siguen leyéndose con el mismo entusiasmo que suscitaron en sus primeros lectores. Con una prosa fresca y elegante, que seduce por su tono ameno y su lucidez, Ampuero aborda situaciones y personajes insólitos de la cultura popular: el singular milagro porno de Sarita Colonia, la feliz insolencia del gangster Tatán, el desamparo de las niñas prostitutas en La Parada. Y, por otra parte, se las ingenia para ingresar al pequeño gran mundo de personalidades de las artes: Jorge Luis Borges, Gabriel García Márquez, Ernesto Sabato, José Luis Cuevas, Emilio el Indio Fernández o Julio Ramón Ribeyro. El encanto de este libro nace del ánimo travieso del autor, que, por encima de su lenguaje ágil y eficaz, consigue perennizar en la memoria del lector ese fugaz elemento sutil que fluye en el tiempo.

Este gato vuelve, y ya se le está haciendo una costumbre. Las crónicas, semblanzas y entrevistas que Fernando Ampuero compiló en Gato encerrado, la mayoría publicadas entre fines de los años setenta y principios de los ochenta, siguen leyéndose con el mismo entusiasmo que suscitaron en sus primeros lectores. Con una prosa fresca y elegante, que seduce por su tono ameno y su lucidez, Ampuero aborda situaciones y personajes insólitos de la cultura popular: el singular milagro porno de Sarita Colonia, la feliz insolencia del gangster Tatán, el desamparo de las niñas prostitutas en La Parada. Y, por otra parte, se las ingenia para ingresar al pequeño gran mundo de personalidades de las artes: Jorge Luis Borges, Gabriel García Márquez, Ernesto Sabato, José Luis Cuevas, Emilio el Indio Fernández o Julio Ramón Ribeyro. El encanto de este libro nace del ánimo travieso del autor, que, por encima de su lenguaje ágil y eficaz, consigue perennizar en la memoria del lector ese fugaz elemento sutil que fluye en el tiempo.

Premio Tusquets de Novela 2023

Nada que decir

Nada que decir

Silvia Hidalgo

Una historia veraz y lacerante sobre la vivencia del deseo y la pasión, sobre cómo una mujer se sobrepone a la crisis de los cuarenta, la ansiedad por el éxito social, el desencanto del hogar, la atracción por lo prohibido.
Premio Tusquets Editores de Novela 2023

Premio Tusquets Editores de Novela 2023

Sinopsis de Nada que decir

«Una radical propuesta de liberación.» Antonio Orejudo
«Silvia Hidalgo traza con extraordinaria agudeza una radiografía transversal de la mujer contemporánea.» Cristina Araújo
«Silvia Hidalgo retrata de una manera brillante y exacta la deriva del amor en estos tiempos postmodernos, con una prosa electrizante, como si nos hubiéramos sumergido bajo las luces de neón en el mejor cine de autor.» Bárbara Blasco
«Una voz afilada que escarba en el deseo, las ambiciones y el desencanto de una mujer que lo tiene todo, una indagación extraordinaria sobre las decepciones que esconden las vidas perfectas.» Eva Cosculluela

Una mujer aguarda en el interior de un coche a que su exmarido recoja a la hija de ambos, que llora en el asiento de atrás. Mientras cae la lluvia y las figuras se desdibujan iluminadas por los intermitentes, ella está pendiente de su móvil y de una cita con un desconocido. Como un animal desorientado y furioso, se deja llevar por su deseo crudo, sin tapujos, en el que la maternidad, la familia, el trabajo ocupan un lugar secundario. Quiere huir de los espejismos de una falsa felicidad, pero se sitúa ante el abismo de una relación enfermiza, desquiciada, con un directivo de la empresa de su exmarido, un «hombre tumor». Nada que decir confirma a Silvia Hidalgo como nuestra Marguerite Duras: escenas turbadoras, emociones inconfesables y una escritura tersa y brillante, que deja zarpazos.
  Nada que decir es el deslumbrante retrato psicológico de una mujer enfrentada a sus contradicciones y a la vorágine de la vida moderna, una historia veraz y lacerante sobre la vivencia del deseo y la pasión, sobre cómo se sobrepone a la crisis de los cuarenta, la ansiedad por el éxito social, el desencanto del hogar, la atracción por lo prohibido.

«Una radical propuesta de liberación.» Antonio Orejudo
«Silvia Hidalgo traza con extraordinaria agudeza una radiografía transversal de la mujer contemporánea.» Cristina Araújo
«Silvia Hidalgo retrata de una manera brillante y exacta la deriva del amor en estos tiempos postmodernos, con una prosa electrizante, como si nos hubiéramos sumergido bajo las luces de neón en el mejor cine de autor.» Bárbara Blasco
«Una voz afilada que escarba en el deseo, las ambiciones y el desencanto de una mujer que lo tiene todo, una indagación extraordinaria sobre las decepciones que esconden las vidas perfectas.» Eva Cosculluela

Una mujer aguarda en el interior de un coche a que su exmarido recoja a la hija de ambos, que llora en el asiento de atrás. Mientras cae la lluvia y las figuras se desdibujan iluminadas por los intermitentes, ella está pendiente de su móvil y de una cita con un desconocido. Como un animal desorientado y furioso, se deja llevar por su deseo crudo, sin tapujos, en el que la maternidad, la familia, el trabajo ocupan un lugar secundario. Quiere huir de los espejismos de una falsa felicidad, pero se sitúa ante el abismo de una relación enfermiza, desquiciada, con un directivo de la empresa de su exmarido, un «hombre tumor». Nada que decir confirma a Silvia Hidalgo como nuestra Marguerite Duras: escenas turbadoras, emociones inconfesables y una escritura tersa y brillante, que deja zarpazos.
  Nada que decir es el deslumbrante retrato psicológico de una mujer enfrentada a sus contradicciones y a la vorágine de la vida moderna, una historia veraz y lacerante sobre la vivencia del deseo y la pasión, sobre cómo se sobrepone a la crisis de los cuarenta, la ansiedad por el éxito social, el desencanto del hogar, la atracción por lo prohibido.